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(Yo, y el mar de puerto cerrado) 

Él, pensativo y callado

suspiraba tristemente

Yo, con mi mirada larga, lo atravesé lentamente

Él, que mira y no me mira

me miraba indiferente

mirándome y no mirando

sino lo que tiene ausente

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Estado de excepción

A veces
-muy de tarde en tarde-
la dicha le visita de improviso,
se queda un rato,
deambula,
mira los libros
y se va
no sin antes advertirle
-apuntándole con un dedo-
que no se haga ilusiones
por el simple hecho
de haber escrito
otro poema.

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Modelador de arenas, en la playa

haciendo cuerpos de varón y hembra

pasaba las mañanas

Necesitado de los formas bellas

aprendía en las curvas del balandro

a modelar caderas

De noche ya, gritando mis ausencias

buscaba yo en las playas las formas

que dejaban las chicas en la arena

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el duro lecho se perdió en el ala

de tu blando costado, de algodón

humo y sueño se vislumbran lejos

remotísimas, prometedoras dichas

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To love somebody
Me desvinculo de ti
cuando le tiras
nuestro pan a las gaviotas.

Claro,
salgamos siempre,
saboreemos la canción estupenda
aunque Vallejo murió
y Janis
también bastante
y ya lo escribieron todo
del mar y del amor
y ni siquiera sé
si los borradores de hoy
siguen oliendo
a nata.

Te veo orillar mi compañía
y sonrío
cuando advierto
que en los créditos
de nuestro ridículo film
habría que inscribir
al masturbante solitario de invierno
que errorosamente
nos envidia.

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Los retretes (3 de la mañana)
Violadas espirales de la prisa
de continuo correr, ruidos internos
por los ocultos cauces sin fronteras-
laberinto sin dónde, afán sin freno-.
Rompen el sueño, la risa, los colores,
la dolorosa acelerada espera
pródiga en la promesa, el ala, el premio:
verse ascender, ligero, en pleno vuelo,
hacia un cielo, otro cielo, y otro cielo.
Mientras la oscura cloaca de desdenes
insuficiente para tanta ofrenda
salta sobre la geometría de los bordes
inventando rizados carruseles.
La brisa azul de las primeras horas
rendida abiertamente a su destino
abre obstinadamente estrechas calles
en la espesa ciudad de los olores,
poniendo una aureola al desahogo.
No hubo consigna audaz que contuviera
a los don pedros de los tres salones
saltando en frenesí por corredores,
empinadas trincheras de prejuicios.
Los traicioneros vientos, firmes flechas,
se quiebran ante el toro acorazado
del quererse volcar, romper la brecha
de altas severas órdenes cuadradas
suplicantes, encendidos ruegos.